* la storia che china sul baratro osserva con lieta vertigine gabbiani.
scìpito su bianche scogliere radioattivo raggiare, rettile sinuo d’unico viandìo, limpida volta, o maiuscola attonita. lato oscuro di cosa? tre parche nell’unica locanda della via baciano ad ogni evocazione la medesima brodaglia avana, lanugine opaca d’intrasfavillìo priva .
giovane, vedo, gloria d’una testa rincoglionita a fumetti e ormoni, baldi i canti insperati di genti ciclanti tra rovine. più o meno unico un pensiero.

* a tunguska a inalare solfati: non ho bisogno d’un mondo che coli a imbuto giù per un downlink tutto il giorno. ho scoperto che il problema sta sempre e solo in trasmettere, cesoia sull’usage idiota di contrazioni ulteriormente contratte in capital iniziali. marcos anni fa ci spedì field recordings d’un parco dove a meno di dieci metri una madre cantilenava a marlo, marlo per sempre. passava un aereo e non accadeva altro.

* e non otterremo lo stesso permesso del gattopardo. ci limiteremo ai tragitti del turismo evidenziati da cordoni cremisi, immortalando ignote giovani in pose oltre, contratti in percolare esa; una stagione diversa. ve l’ho detto? ho abbandonato la pala e le fiamme e lo scat liminale degli endodemoni. a dispetto d’esigere dello script nessuna marcia akitsa mentre guidavo via nel tramonto; poiché ho evitato di tornare, ghermito dal butoh d’un ribaldo fato, alle rughe d’espressione del quale replico con sorriso mite, impiego paraedile attorno a palazzine del mistero.

* un mammifero seasoned, chino sul baratro del sinuo della storia, che si alza, sgranchito, ore su ore di delirio archiviate in ennesimi folder, la testa un aquilone a specchio sbandierante uno di quei triti faccini firma: uplink a baud e uno stento ormai solo voler tempo, e sole, e aria, la benda che scherma al passato un sex toy d’auteur.

* mai dire a che gioco hai giocato: anni di cogito un accumulo immondo.
il presente non esiste. proprio mentre scrivo mi ritrovo nel futuro.